Elle voudrait bien-

Du dedans le geste est clair et simple

Il va de soi comme la rivière jusqu’à la source

Depuis la faim qui guide la bouche et puis

Le mot pour dire, le tout est là, comme …

Du dehors- la pluie ruisselle et fait des lames

Coupantes au bord de la trame, il suffirait

De tendre un doigt peut-être ou juste d’être là-

Elle voudrait bien-

A tout prendre elle sait les heures qu’il faut

La tête qui pense et les écarts qui  creusent

La vie qui file toute vitre dehors- justement

En dedans la voix se fêle pour s’interdire

Le corps se pose pour s’effacer du monde

Depuis hier jusqu’à maintenant, il suffirait

D’être à peu près dans ses habits de chair

D’habiter l’heure et puis de faire

Elle voudrait bien-

Du dehors le geste se perd en infini

Déboule dans les sillons grisés d’incertitude

Il va de soi que la rivière…..

Jusqu’à la source pour revenir, depuis la soif

Celle qui avance nos rêves dans la lumière

Et puis ce tout qui se contente d’être à venir

Du dedans le geste est là, posé, allant de soi

Comme la rivière jusqu’à la source-

Elle voudrait bien.

Il est possible que je marche. Sans horizon pour définir le temps ni même un trait de plume. Il suffira de rassembler le bleu qui s’infinise dans le pavé tranchant de l’aube. Peut-être faudra t-il aussi lever les encres indélébiles qui s’enracinent dans les nouées des arbres. Et puis la mer aussi… Dans son grisé d’indifférence quand elle se terre à l’ombre d’une pierre ou d’une merveille.

Il est possible que je prenne un raccourci, de ceux qui tétanisent le cours d’une rivière à l’entendement des sources. Que je m’éveille à l’ouest d’une pensée, la main posée sur la racine nouée d’un saule en larmes.

Il est possible que je pose mon cœur contre une fleur et que je trace le verbe dans les rigoles perdues d’une fontaine sans nom et que j’attende le chant de l’eau à l’infini du rêve.

Il est possible que je noue le ciel avec les jours et que j’invente la vie dans les galets qui poussent au bord des rives de ma rivière.

J’ai passé le gué, puis le pont de l’épée

en vêtement de toile à souffrir

les mains à l’amarrée dénouée

la rivière coulait rouge et drue

dans l’estuaire asséché, rétréci.

J’ai passé le pont de l’épée,

puis l’aventureuse garde

qui bordait un chemin de granit

aux abords découpés d’imprévus

le regard éperdu , la vertèbre pliée.

J’ai cherché la merveille

ramassé des galets et des lettres

et jeté des énigmes sur mon front…

j’ai cherché la distance

abordé le soleil dans les pluies traversantes

et coupé l’horizon dans les brumes persistantes…

J’ai passé le gué. Puis le pont de l’épée.

Déjoué les merveilles et les rêves.

Effacé de l’espace les miroirs enchantés.

Puis d’un trait, j’ai tracé mon chemin.

Elle porte l’aube à lignée de ses artères

irrigue la rive de ses deux mains liées

le regard à l’autre bord posé, serein

s’avance à la croisée d’un jour à être.

Elle a passé la cime ardue des ombres

bataillé par-dessus les chimères noires.

Elle affiche le soleil dans sa peau de lumière

brave la mort d’une étreinte d’étincelle

pour poser l’avenir à l’orée de son ventre.

D’un espoir, yeux ouverts, elle attend.

inspiré de "l'espoir I" de Klimt.  

LA CHAISE BLEUE

C’est l’espoir. Bizarre. Mais l’espoir tout de même.

Un peu désolé dans sa densité éclatante.

Un peu étrange dans la solitaire brassée d’aurore qui entoure ses pieds.

Je ne sais pas comment il est arrivé là, dans l’aurore improbable d’un jour de brume, à brasser la poudre sombre qui transpire doucement, dans le chant des ailes immobiles.

Il est là.

Posé comme un diamant brut sur son tissu d’améthyste.

Il éclate de luminosité. Peut-être trop d’ailleurs.

Comment vais-je pouvoir m’en saisir, sans me brûler dans ses vapeurs rayonnantes ?

Mais je suis trop pressée. Il faut que je me souvienne.

Avant. Qu’y avait-il ?

A peine un éclat me semble t-il…même pas. Une nuit d’encre qui tombait à grosse averse pour s’écraser dans l’isolement du sol désert et sans vie.

Oui, c’était comme cela avant. Rien.

Enfin pas grand-chose.

Mais il est là. L’espoir.

Solide dans son échancrure d’immensité fraîche. Solide mais éloigné encore. Non… pas vraiment.

Pas quand je regarde l’intégralité de l’espace ouvert.

Il ne bougera pas, attaché comme il est par ses quatre piliers.

 Il ne peut pas.

La clarté naissante des ciels à venir retiendra son envie de disparaître.

C’est sûr.

Posé là, dans la robe malachite des herbes d’espérance, il brillera encore dans l’été ravagé par le jaune des graminées.

09 mars 2009